Il est passé minuit… je me décide à aller me coucher mais avant, sur une chaîne d’info en continu, les images des funérailles de Michael Jackson m’arrêtent.

Je me sens obligée de regarder. Comme pour la majorité des personnes de mon âge, MJ, c’est un gros morceau de bande sonore de mon enfance et c’est un peu d’elle qu’on enterre aujourd’hui.

Défilé de stars… Mariah Carrey et son décolleté qui sied plus à un Grammy Award qu’un enterrement, Brooke Shields qui a des tremblements dans la voix, Jermaine Jackson qui lyrise en chantant la chanson préférée de son frère… et puis, Paris, la fille de Bambi. Ces enfants que Jackson a si bien caché pendant si longtemps sont à présent exposés au grand jour… et objets de curiosité. On serait presque surpris de voir normalement constitués. Toute la famille Jackson est là, et on emmène devant le micro une frêle petite fille de 11 ans, toute habillée de noir. Elle dit qu’elle aime son père avant de terminer en sanglot et de se réfugier dans les bras de sa tante Janet.

Et là, j’ai un monstrueux flash-back. Il y a 25 ans, les cheveux lâchés, dans des habits gris et blanc (car je n’en avais pas de noir), dans un état second, c’était moi qui faisait face au cercueil d’un de mes parents: ma mère. Au lieu d’une tante, c’était une cousine qui allait m’envelopper de bras protecteurs alors que la dépouille maternelle allait quitter l’église pour le cimetière.

Et le drame de la mort de Michael Jackson est là! Sa musique et son mythe continueront de vivre. Il restera aussi inaccessible et mystérieux qu’il le fut dans la vie. Par contre, pour trois gosses qui n’ont, par la propre volonté de leur père, connu que lui, il faudra vivre sans lui.