L’été 1997 fut inoubliable et pourtant, rien d’exceptionnel ne s’y était passé. Non, cet été là, j’écrivais mon mémoire. Un mémoire sur un pays lointain, que j’avais appris à connaître à coups de livres, d’atricles et et de correspondance avec un journaliste basé là-bas: l’Afrique du sud.

J’avais bien tiré quelques plans pour essayer d’y aller mais sans boulot l’été (et pour cause) et sans parents assez riches pour m’ouvrir les cordons de la bourse, j’étais condamnée à ne connaître ce pays qu’à travers des intermédiaires. Pourtant, malgré tous les ouvrages, malgré toute les lectures, parler d’un endroit où je n’avais jamais mis les pieds me laissait comme un goût d’inposture. Une gène qui me poursuivit bien après le succès du produit fini. Dix-sept ans plus tard, je vais enfin régler ce vieux contentieux avec moi-même: je serai à Cape Town au mois de novembre. Qu’y ferais-je? Je ne sais pas. Où irais-je? Le panorama est flou. Rester en Afrique du Sud? Aller en Namibie, autre pays qui est dans mon top 10 des endroits à voir avant de mourir? Faire du camping en groupe? Partir seule à l’aventure?

Mais la question que je me pose à présent c’est: pourquoi n’ai-je pris que deux semaines???